عندما تبكي آلهة الفايكنغ

أذكر ليلتي الأولى مع سوبر بينهو—جالسًا وحدي في شقتي بروكلين، وسماعاتي على أذنيّ، أراقب الدوران كأنه طبول قديمة تحت مطر نيون. غنّت أمي سامبا في الكرنفال؛ وأخبرني أبي عن رحلة أولدين عبر شجراسيل. هذه اللعبة؟ ليست عن أرقام. إنها عن الإيقاع.

كنت أظن أن الفوز يعني السيطرة. لكن بعد أشهر من فوزٍ فارغ، تعلمت شيئًا هادئًا: المولد العشوائي لا يهتم إن كنت تؤمن بالأنماط. إنه يعرف فقط متى تنفس. الرموز—اللوتس، الغرب، الخطوط اللولبية—ليست عشوائية. إنها ميراث.

في مختبرات التصميم بجامعة نيويورك، سمينا هذا “الإيكولوجيا العاطفية”. كل بونص هو نقرة طبل. كل خط مزدوج؟ نبضة تتردد عبر مناطق زمنية حيث الأسطورة تقابله الشفرة. لم أعد بعد الآن خلف الجوائز—أبحث عن الصمت.