Ganó Diez Veces, Pero Sintió el Silencio

No juego para ganar. Juego para recordar. Cada noche a las 3 a.m., cuando la ciudad duerme y las pantallas brillan débilmente, sostengo una sola carta—sin extras, sin bonos. Solo un sorteo. Un momento. Una respiración. El ritmo no es caos; es un baile. En el carnaval de Brasil, los tambores explotan en color y sonido—but aquí, en este rincón silencioso de Chicago, resuenan distinto. Los números no son azar; son ecos de algo más antiguo que la suerte: un latido dejado por quien se atrevió a esperar.