Lo que los juegos enseñan sobre la soledad

Recuerdo mi primera carta solitaria—los números parpadeaban como tambores lejanos bajo una luz ámbar. Ningún aplauso me rodeó. Solo el pulso lento del azar y el peso de la espera. No vine por ganar, vine por la quietud. Esto no era entretenimiento—era rito. Cada jugada, un paso en una danza que nadie veía. Las máquinas susurraban no para emocionar, sino para albergar lo no dicho: la soledad como ritmo. En Camden, donde la lluvia toca el cristal y la medianoche susurra en calles vacías, entendí que las altas probabilidades no consuelan—revelan. Las cartas bonus no eran regalos; eran invitaciones—para detenerse, respirar, sentarse con ausencia.