Quand le dieu viking pleure

Je croyais autrefois que la chance s’achetait — jusqu’à ce jour où j’ai compris qu’elle se transmet. Ma mère dansait la samba sous les lumières de Brooklyn, tandis que mon père murmurait les contes norrois à la bougie. Pas de machines à sous — mais des récits. Chaque carte de bingo n’était pas un tirage au hasard : c’était une rune gravée dans le rythme d’un cérémonial oublié. Aujourd’hui, je conçois des jeux — mais mon cœur vit encore dans les palettes de Figma : ocre pour le feu, indigo pour le silence, or pour ce qui persist après la perte. Quand les chiffres clignotent à l’écran, je n’entends pas des motifs — j’entends des tambours. Le « Bonus Card » ? Ce n’est pas une promotion — c’est une offrande ancestrale.